Gaúcha, publicitária, escritora e mãe solo. Autora de dois livros infantojuvenis, dedica-se também à literatura de ficção autobiográfica. Escreve a partir da experiência, do que arde e permanece. Sua escrita é território de memória, de afeto e de coragem.

*

SOLO

A cidade girava — alheia ao seu ser.

Ela — estátua — atônita.

O metrô partia com seus pedaços,

e o tempo, tirano disfarçado de rotina.

Nos pés, a pressa herdada das urgências alheias.

Mãe solo. Não por ter gestado só, depois de uma relação falida,

mas por ser — dia após dia — esquecida.

Caminhava entre vozes que não a chamavam,

Queria — talvez — um toque. Um esbarrão.

Um sussurro casual que dissesse: “Eu te vi.”

Ela veste — a roupa que lhe cabe há oito anos:

sua personagem-mãe.

E há tantas... tantas Olívias por aí.

Que correm, como ela,

sem tempo de se esbarrarem.

Fortalezas ambulantes,

com trincheiras no peito.

Procurando por pertencimento.

Solo. No sentido mais humano da palavra.

Solo — entre o abismo da plenitude

e a margem da ausência.

A esperança — ainda que tênue

de reencontrar-se inteira.

Um dia. Quem sabe.