Algún dolor me aqueja en el estómago y hay un resfrío que me gotea en la nariz que empieza a preocuparme. Van dos días de esta sensación de cuerpo cansado y flojeras de cuerpo.
Mal que me pese tengo que ir a la guardia. Repito, no me agrada ir, le escapo al médico como si fuera el verdadero cuco, la leyenda del hombre de la bolsa con guantes de látex y barbijo ahora... pero tengo que ser responsable e ir... nunca se sabe...
Hay un lindo sol en la ciudad y las plazas están atiborradas de gente, observo. Algunas y algunos ciclistas, perros, chiques corriendo aquí y allá. En su mayoría con barbijo, pero también algún descocado anticuarentena que cree en conspiraciones mundiales, a cara limpia.
Pienso en los familiares que se fueron, esos que te tocan de cerca y no hay manera de no caer en ese pensamiento que dice que recién cuando las cosas te pasan a vos te das cuenta pero ya es tarde.
Lamentablemente muchas veces es así. Es tarde cuando ya no te ocupaste.
Me acuerdo inexorablemente de la cita con la que Isaac Asimov comenzaba su novela Los Propios Dioses, publicada en 1971. La frase correspondía al poeta, dramaturgo, filósofo, historiador y editor alemán Friedrich (se dirá así?: Friedrich Schiller)... realmente no lo sé, pero decía así:
"Contra la estupidez, los propios dioses luchan en vano."
Llego al hospital. Explico mis síntomas e inevitablemente voy a la fila de isopados. La espera parece larga. Pero es mi relatividad en contra de estar en una sala la que traiciona. Porque en lo poco más de hora y media que estoy ahí me hacen placa, isopado de garganta y nariz... a propósito de esta última... duele... casi casi como una piña de puño en el tabique... aunque los amigos dicen que soy exagerado y que mi umbral de dolor es extremadamente bajo... también agendan mi número y se comprometen a hacer un seguimiento para ver como evoluciono...
Decía lo de la relatividad, porque mientras paveaba con el celular a la espera de este trámite, iban cayendo señoras y señores, familias con chiquitos y chiquitas, ancianos y hasta los mismos pacientes con respirador y sábanas absolutamente blancas en camilla...
Salían enfermeras y enfermeros con las mascarillas y dobles barbijos apretados en sus caras, repletas de marcas de elásticos, ajustados en su piel.. Iban y venían con la paciencia y el temple de hierro, acorde a lo que estos tiempos necesitan... Me los imaginaba llegando exhaustos a sus casas, algunas y algunos con hijas e hijos chiquitos... Seguramente sin ganas de tener que escuchar teorías conspirativas, haciendo oídos sordos a esos aplausos de las 21 que ya no están...
¿Ya no son héroes no?
Reciben un sueldo y laburan por lo que se les paga, justificarán otros...
Mientras tanto yo volvía a casa tranquilo, esperaba junto a la estufa ese resultado que en menos de 24horas me dijo que no tenía coronavirus, aunque ya lo intuía...
Vuelvo a abrir el libro de Asimov. Releo el argumento de esa novela que tanto me había gustado en la adolescencia. Una historia que cuenta la conspiración (otra vez esta palabra) de unos alienígenas que habitan un universo paralelo moribundo, con el propósito de convertir el Sol en una supernova y poder colectar la energía resultante para su propio uso y continuar así su forma de vida... sin importar la existencia de otros seres, claro... pensando en su propio ombligo, como se dice vulgarmente...