Qui est arrivé en premier : ma coquille vide ou bien moi ? Si l’histoire raconte que c’est l'œuf qui précède la poule, dans mon cas, je n’arrive pas à statuer sur la chronologie des évènements. Il semblerait que l’angoisse fasse partie de moi, que mes écailles en soient recouvertes. Peut-être suis-je un croque-madame, les muscles en tranches de jambon, les os en gruyère AOP, les cheveux en pain de mie et le cœur mollet. Je suis un plat de résistance, sans doute un plat de résilience. 

Cet épisode est une ode printanière à la résurrection, c’est l'origin story d'un phœnix docile, un conte pour adultes qui se savoure les chevilles caressées par un bouquet d'orties. Du haut de mon for intérieur, face au miroir grossissant de la honte, je me scrute, m’épluche et me ratisse pour mieux comprendre le sentiment d’amour-haine que j’éprouve vis-à-vis de moi-même. Me voilà en route pour la cueillette des narcisses, prêt à arracher les pétales pour conjurer le mauvais sort.

Je m’aime, un peu, beaucoup, passionnément, à la folie, plus que tout.

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