On est tellement loin qu’il ne peut plus rien nous arriver - on regarde autre chose. Puis rien. Il y a la nuit, le jour - c’est notre horizon le plus lointain - on continue à vivre dans les interstices du temps, ni trop haut, ni trop bas. Là où il arrive plein de choses mais qui n’ont pas lieu d’être relevées... ou révélées. Une vie dans les plis du temps, dans les armoires à linge piquées de sachets de lavande - ça sent bon.
