Pobre de aquel bajo el árbol,
ese, que vive mendigando letras
entre las hojas soñando
con amores que jamas llegan.

Pobre amante de lo imposible
que sin pensar, deja el tiempo correr
soñando desvelar los misterios
que esconde toda mujer

Vendrá el tiempo del olvido
y sobre su nombre hará estragos
convirtiendo su existencia en vació
y sus voces, susurros vanos

Cuando la tinta se agote
y no exista mas que decir
o no perfumen las flores
la dulce brisa de abril
vendrá la muerte silenciosa
de aquel que nadie conoció
sin rimas, versos ni prosas
un poeta, que nadie leyó.