Todo está en su sitio: la cama hecha, el día planificado, la agenda llena de cosas que se supone que me importan. Y, aun así, me siento fuera de mí. Como si viviera en piloto automático, viendo mi vida desde lejos, sin estar realmente dentro.

No es tristeza, ni apatía. Es una desconexión suave, persistente. Como si mi cuerpo hiciera todo bien, pero mi mente no terminara de llegar.

Y tal vez no estamos rotos. Tal vez solo estamos cansados de sostener versiones de nosotros que ya no sentimos propias. De funcionar sin parar, sin preguntarnos si aún estamos ahí.
Quizás no hace falta arreglarnos. Solo volver, poquito a poco, a sentirnos más nosotros.