Январь – седой, в короне из бумаги Натягивал метели удила, А на плече весёлого бродяги Простуженная скрипочка жила. Она летала, падала, рыдала, Вилась как сумасшедшая лоза, И музыка бродягу заметала – До пояса, по плечи, по глаза. Прохожие молчали и шумели Сновали папиросы-светлячки. И женщины – почти виолончели – Несли бровей упругие смычки. Не подаёте? Что ж – не подавайте! Я даром одарённостью блесну!.. И из сугроба слышался Вивальди – Про молодость, про радость, про весну. И музыка – в обносках, с бледным ликом – Взлетала вдруг над царственной тоской. Она была забытой и великой. Заигранной, изысканной̆, простой. Она смеялась, заходилась в плаче, Брала без спроса души и тела… Но, главное – она была горячей! И, что ещё главней – она была! Пусть ад был глух, и руки грели флаги Над вьюгой, раскалённой добела… Но на плече весёлого бродяги Простуженная скрипочка жила © Сергей Протасов Живопись - Марк Шагал