Auferstanden von den Toten, welch ein Graus,Wir kursieren wie Zombies, aus dem Biergarten raus.Die Koelnmesse findet uns irrelevant,Doch wir lebenden Untoten, wir bleiben galant..Mikrofon in der Hand, so podcasten wir,Unsere Stimmen hallen durch die Nacht, mal dort und mal hier.Die Hoerer lauschen, ob tot, ob lebendig.Unsere Worte bekloppt aber doch so bestaendig.Micha gestoert, die Hoerer am quatschen,Hans leider krank, aber am Ende am tratschen.Ihr lauscht uns, ihr Nasen, das ist doch klar,Ohne uns ist das Leben wie Scumm ohne Bar.Und so liegen wir nieder bis zum naechsten JahrWenn die Messe uns sagt, ihr seid untragbar.Scheissegal, fuer uns bleibts ein Plaisir,weil die beste Gamescom(munity), die haben wir.